Назойливые мысли лезли
про надвигавшуюся смерть
и спорить было бесполезно,
и заклинать ее: "Не сметь!"
Взглянул в окно. Была там осень,
и листья падали с дерев.
Подумал я: Давай их спросим,
как умирают, постарев?!
Мне листья отвечали: "В злате
и в увядающей красе,
а ты умрешь в тоске, писатель,
как умирают люди все!
Ты смерть не золотом оплатишь -
средь вас так платят тем, кто лжив.
Тебя в твое оденут платье,
что ты носил, когда был жив!"
Примечание: Опубликовано в авторском сборнике Свободный человек-поэт. Книга первая: стихи разных лет. - М.: Издательство Российского союза писателей, 2014.- С. 42.