Я от сонетов плачу иногда по вечерам,
а чаще я смеюсь от лирики беспечной,
схожу с вершины в бесконечность, словно в храм
и наслаждаюсь в нем молитвой скоротечной.
На красках перламутровых налет озноба утром,
они давно поблекли, на алтарь сложив обет,
я насыщаюсь ими, как обычно, поступая мудро,
я впитываю влагу памяти на склоне лет.
Опять не встречу я тебя, порог переступив,
устану от сонетов и начну стихи писать...
Лоскутная картина выцвела, и надоел мотив,
но сил хватает, слава богу, чтобы ждать.