Удар в висок... и пробуждение! Я отрываю себя от кровати и вижу, что вся комната заполнена дымом. Неужели пожар?! Обоняние проглатывает запах горящей синтетики и давится. Из инстинкта самосохранения выползает панический страх заставляющий меня бороться за свою бумажную жизнь. Бежать...! Скорее бежать...! И плевать на те вещи, которые мне были дороги. Спасти их - это утопия, а сами они двигаться не умеют, ведь у них нет ни рук, ни ног.
Жаль, очень жаль, но выбора нет. И вот я уже пулей лечу по лестнице. Всего сорок ступеней, всего каких-то тридцать секунд и мои лёгкие смогут выдохнуть из себя смертоносную гарь. Наконец-то вырываюсь на улицу. Чёрт возьми, что происходит.....?! В проёмах подъездных дверей горящего дома застряли пони, обычные низкорослые пони. Они хотели протиснуться наружу, но не смогли, потому, что были нагружены повседневным хламом - мешками с одеждой, телевизорами, утюгами, тумбочками, люстрами с вырванными проводами. Хищный огонь хватал их за мясистые ляжки. Шерсть у многих была подпалена, но они даже не пытались сбросить с себя бесполезную ношу. Рядом метался высокий, худощавый мужчина лет тридцати с небольшой бородкой, длинными слипшимися волосами и огромными ножницами. Он пытался перерезать погорельцам грузовые ремни, но те ловко били его копытами в грудь. Человек падал, поднимался и продолжал свои попытки снова. Бесполезно! Пони не хотели терять свою поклажу, даже если бы им пришлось сгореть из за неё. Я решил подойти к горе-МЧСовцу, что бы предложить ему свою помощь. Он резко повернулся и посмотрел на меня огромными чёрными глазами, в которых сострадание перемешалось с ужасом и чувством собственного бессилия. Безумный коктейль!!! Потом...,а потом не было. Снова удар в висок... и пробуждение! Так это был сон?! Конечно очередной, хитросплетенный сон! Я вышел на кухню и закурил сигарету высушенную в микроволновке (идиотская привычка заставляющая друзей смеяться надо мной). Нужно посмотреть в окно, интересно, какая погода сегодня. Я прильнул к стеклу и впал в ступор!!! По тротуару вместо людей цокали своими копытцами недовольные пони, а под старым каштаном, на лавке, сидел худощавый мужчина с обугленными руками и пробитой грудью. Он плакал. На земле валялись сломанные ножницы........