***

Тогда была картина маслом -
город закутанный в туман,
грусть в силе Пикассо,
уличный балаган.
Шаги тонущие в слякоти,
прохожие спешащие домой,
ноябрь попрошайничал у паперти
и я - один на один с собой.
Немного странно,  немного робко,
слегка сумасшедший вечер.
Перешагнув грань, раздвинув скобки
я вышел себе на встречу.
Терять мне,  видимо, нечего.
Прошлое - сквозная дыра.
Я иду себя калечить -
я иду искать себя.