ты забыла о доме, родная,
вот и стоя у красных ворот,
всё еще у казанского где-то витая,
ты сияешь, из пыли чужих излитая,
а пылинки в досье - разношерстный народ
то ли близкий, то ли ненавистный,
в твоей метрике я не сильна
нет похожей на клевер четырехлистный
верхней метки у радости личной и чистой
непонятно, была ли она дерзкой воле нужна
каждый день, как сценарий частиц, не предсказан,
будто Броун тебя из чаинок лепил
не считай, что родившийся сразу семьёю наказан
но скорее, один бородач своим тихим приказом
напустил пелену и на рельсы тебя посадил