Плачет клён, бормочет ветер,
Кастаньетами дождь бьёт.
Словно целый джаз-оркестр
Блюзы осени поёт.
Провода звенят, как струны,
Листья падают, шурша.
Скрип калитки - зов безумный;
Чья-то мечется душа.
Словно кто-то яро ищет,
Что потеряно давно,
А по жилам ещё свищет
Старой памяти вино.