Четвёртые сутки подряд капли с неба бегут,
Стучат по асвальту, по листьям снуют невпопад.
Круги в темных лужах рябят и все время растут,
Жемчужною нитью покрылись решетки оград.
И люди такие смешные! Ругаются набегу,
Прячутся под зонты и ворчат, ворчат.
А я почему-то поныне понять не могу:
Почему же дождю никогда и никто не рад?
Мы ведь не знаем, что он на самом деле:
Влага с небес, а быть может, и слезы солнца.
Которое вечно нам ярко и радостно светит,
Скрывая за тучами горестные эмоции.
А может быть там, за свинцовыми облаками,
В некогда не открытой для нас дали,
Просят за нас, хотят оказаться с нами
Любимые, плача от счастья ли, горя ли...
И может быть дождь от того и не весел вечно,
Что не сможет увидеться с солнцем он никогда.
И все же надеется, ждет невозможной встречи.
Поэтому и бессильно льется с небес вода.
Мы же с дождем с рождения были на "ты".
И для меня эти капли - песня, мелодия, музыка,
Запахи, образы, счастье, звёзды, цветы...
Целый непознанный мир в будоражащем отзвуке.
И как же это приятно: из холода мокрой улицы
Попасть наконец-то в домашний и теплый уют...
Как же, наверное, здорово, когда даже в самый сильный дождь нас дома любят и ждут.