Пора, господа, ей-богу,
Наполнить бокалы вином.
Мы столько протопали в ногу,
Мы думаем все об одном.
Сродни некрещёному бесу –
Крылатому отпрыску грёз,
Мы пьём, отпевая мессу,
По тонким стволам берёз.
В дурмане хмельного зелья,
Забудем былую вражду,
Чтоб завтра опять, с похмелья,
Плясать под чужую дуду.
А нынче пусть дамочки липнут,
Шампанское льётся дождём,
Цыгане в дыму пусть охрипнут,
Мы выпьем и тихо споём.
Споём о российской пучине
Лукавую песнь ямщика,
Сейчас, навсегда и отныне
Скрепим наш союз на века.
Навечно останутся с нами,
Негаснущий блеск эполет,
А в памяти – однополчане –
Поручик и юный корнет.
Бесстрашные штабс-капитаны,
Полковники и юнкера,
Нальём до краёв стаканы,
Помянем лихие дела.
Ведь нам, господа офицеры,
России уже не видать,
Так пейте ж вино без меры,
Чего на чужбине ждать?..
Июль 1990