ДУМЫ ПИСЬМЕННОГО СТОЛА
Зудят проплешины. Горох чернил.
Подслеповат от выслуги батрачьей.
Осел. Раздулся. Кабинет не мил.
У старика подагра, не иначе.
Скребётся, было, чиновья рать;
без уваженья к сану, пустомели:
листок на лысину – писать, писать…,
настороже голодные портфели.
Пустое всё: где их теперь труды?
Перемарали тонны целлюлозы.
В каких конторах трут себе зады?
Эх-хе-хе-хе! Одни метаморфозы!
А был хозяин – не чета им в ряд.
Перелопатил души мозгоправов.
Достанет шкалик: «Наливай-ка, брат. –
Невмоготу исследованье нравов».
На полке брошены с десяток книг.
Мы создавали их, не уставая.
Я погружал его в сумбур интриг,
в огонь. Да я такие тайны знаю!
И что теперь? Не действует наркоз.
Задрапирован. Сломана лодыжка.
Стою в тени не вытирая слёз;
переживаю снова наши книжки.