Ты прости меня, дорогой папа,
Но не стану, кем все хотели.
Я теперь охламон и растяпа,
В свое сердце впустивший метели.
Часто люди меня ненавидят,
И кидают мне камни вслед.
Они просто, отец, не видят,
Как встречаю в слезах рассвет,
Как его провожаю в печали,
Утопая в привычном бреду.
Если б только они все знали
С какой болью внутри иду..
Летят дни, календарь худеет,
И за годом проходит год.
Все лицо твое, папа, стареет,
И все злее, и злее народ.
Если раньше бросали камень,
То теперь меня палками бьют.
В моем сердце остался пламень,
Но теперь в него люди плюют.
Я уже давно умер, папа,
Пусть и сердце мое стучит.
Я теперь, как собака, лапу
Подаю, если кто-то кричит..
Листья падают на дорогу,
Завывает в душе метель,
А я, прячась в свою берлогу,
Уже не слышу твою колыбель.
Знаешь, папа, давай как раньше,
Ты меня на руках унесешь
От людей этих всех подальше,
А потом со мной в парк пойдешь.
Пусть уже человек я взрослый,
Могу думать, ходить могу сам,
Но теперь я совсем несносный,
И не верю, прости, чудесам.
Я - поэт, пусть пишу я редко,
Я - дурак, только каждый день.
И стреляют обидчики метко
В мое сердце, как будто в мишень.
Очень трудно мне жить, но стараюсь,
Ведь тебя огорчать не хочу.
С головной болью я просыпаюсь,
И иду на расстрел к палачу.
Знаешь, папа, я так скучаю
По родительской твоей ласке.
Я теперь людей редко встречаю,
Таких, что живут без маски.
Мой огонь уж давно не горит,
И стихи получаются смутные;
Перед сном никто не говорит,
Что печали мои лишь минутные.
Разве ты меня, папа, не слышишь?
Мой потерян в мир счастья билет.
Пусть ты рядом, но ты не дышишь,
Тебя большой, мой папа, нет..