Осенний сплин. Безрадостная доля
ронять листву в предагональном сне.
Её, как будто перекати-поле,
несёт сквозняк по скошеной стерне.
И тучи громоздятся в вышине.
В такие вечера на воле дико.
И даже смерть понятна и близка.
И хочется не шёпота, но крика.
И неотвязная, как повилика,
грудь обвивает смертная тоска.
Твой путь, куда б ни вёл, до боли странен.
Крик клина журавлиного томит.
Как будто кем-то в грудь навылет ранен.
И у земли горизонтальной грани
закатом крови океан разлит.
И долго-долго сумеречный свет
ещё, как яд, по западному краю,
размазывая каждый силуэт
до состоянья призрака, мерцает.
И избавления от грусти нет.