Мамочка милая, стыну я...
Как же мне трудно!
Будто хожу по пустыне я,
радостью скудной.
Всё собираю по зёрнышку
да по травинке,
всё натыкаюсь на горюшко,
бледное – ни кровинки.
Думаю думу старинную –
всё о России.
Дочка, когда-то сильная,
плачет в бессилье.
В рамке улыбчивы оченьки -
утра светлее:
– Это ли бедствия, доченька?
Будет страшнее...
2004