Я так долго спорила с судьбой,
И летела против ветра, и с попутным.
И брела извилистой тропой,
Провожая ночи и встречая утра.
Не найдя себя за тысячами миль,
Вновь вернулась к прежним я истокам.
Осень, непогода, легкий штиль,
Вновь бреду по тем же я дорогам…
Что судьба моя? Остановиться, ждать?
Иль не ждать – лететь, хватая ветры?
Вновь страницы прошлого порвать,
Проходя иные километры?
И, зарифмовав строками грусть,
Птица вновь продолжит путь.