Что ни сделал бы,
Чтоб почувствовать,
Что я жив еще,
Что еще?
Что заставит стремиться к свету?
Истощившись как тень поэта,
Не останется и клочка,
Ветром по полю
Голышом
Вертишь мельницу
Четверть четверти века -
Стоит ли жить для этого,
Тратить существование человека
На слив толчка?
Через чур высокая чепуха,
Когда ни разума, ни ума
Не было никогда
И сейчас нету,
Только толки о том,
Как точат ее очи карие,
Как вода
камень,
мое сознание
Через зиму к лету.
И вот уже осень -
Нескончаема, не нужна -
Простудиться бы, впасть в кому,
Проснувшись, забыть, что
Когда-то знал,
Что хотел сказать,
Что сказал, что
Всегда хотел
То ли каких-то ласк,
То ли тепла рук,
То ли одной спальни
Щенячьей нежности на двоих,
То ли любви, чтоб забыть,
Как писать стихи -
От хорошего мне и строк
Не написать двух,
От хорошего в них
Пропадает дух.
И я чувствую, что я мертв
Что древесных я полон трух,
Костер выгорел и потух,
Хоть горел всегда,
Я родился в год петуха -
Догорланился тот петух -
Сдох, улетел на йух.
Я когда пишу только -
Чувствую, что я жив,
Но пишу лишь когда
Все настолько…что
Только в кубики изрубив,
На лоскутки порвав,
В крошку мелкую
Измолов себя,
Почувствую себя
Лучше. И так…
Что я помню…
Я помню ее взгляд,
Как скривились в улыбке губы,
Как я был так рад,
Что скрипели под кожей зубы,
И еще я знал, что все это зря
И надежды нет и все ее жесты
И все слова
Говорят, что я идиот.
Ну и черт!
Ну и пусть!
Взгляд ее этот
В могилу со мной уйдет!