Знаешь, поэтов всегда убивали.
Словом, конечно, чаще.
Друг мой, когда тебя отпевали -
Я подумала: по-настоящему.
И за каждым вздохом, за каждой паузой -
Где слова безнаказаны, не наказаны,
Очень сильный страх - в лёгких не помещается.
И однажды... поэт распят,
и терять уже нечего -
Так не хочется, чтобы было что терять,
И не сердце, а зубы болят.
Зубы с яблоком не справляются,
Нет, не старость, а мысли топотом.
А что если - не маяться?
Если, для начала... шёпотом?