Укутал плечи старый теплый плед,
В тропинку палка тычет слеповато,
Чуть страшный, (а, скорей, чудаковатый),
По Царскому селу бредет поэт.
Верховный цензор, грозный страж газет,
Искусный дипломат, ума палата,
Стихи, успех… Все - в прошлом, все – когда-то…
Уходят дети… И любимой нет…
«Живу среди смертей, дрожа, как мышь…
За что ты, Боже, так меня казнишь?
За позднюю ль любовь к младой девице?» -
И никнет вновь седая голова,
И в старом теле сердце лишь едва
Тепла осколки нежит зимней птицей…
18 сентября 2013