***

                Y.S.
Мечта охлаждается. Но
С невозможностью ее получения
Вновь появляется здесь.
Перебило тебя? Ну и пусть.
Ты в волнении? Знаю.
Это есть лишь чуть-чуть
Знаменье и правило.
Я валялся в снегах,
Источал Вам хвалы.
Что теперь? Что внутри?
Осознать бы, что жизнь
Есть всего лишь рука.
Дай ей повод. Она
Достанет и до потолка.
Ну а я? Что теперь?
И без лишних слов
Вновь хватался за потолок
И искал там любовь.
Не найдя, я подумал: "Что ж?"
Буду жить и испытывать дрожь
Оттого, что был прислан краткий ответ.
Не читал я его. Там обычное "Нет".
В этом нет и намека на ложь.
Вы искали? Да, пожалуй, так не найдешь.
Но не лучше и я. Приключения, жизнь
Перепутаны. Мне невтерпеж.
Позабыть все обиды и оставить мечты,
Но та ночь и тот холод в душе воды...
Вы все помнили лучше меня!
Что теперь? Не хотите уснуть, как тогда,
Чтобы все шло абсурдно опять
И чтоб старый скиталец сказал:
"Не прикажете снова начать?"
Адриатика спит. Больше нет здесь стихов.
Сочинил их не я, а тот,
Кто великим при жизни был.
И вновь говорю я про вас...
Что о Вас? Вы все знаете!
Пусто без слов.
Засыпайте, мечты! Дайте мне отдохнуть!
Я ушел. Дайте время. Чуть-чуть.
Чтобы рана устала болеть.
Может, долго мне это терпеть?
Не готов. Вы простите! Быть может, слаб?
А быть может, и глупо, но все же храб?
Адриатика спит, дайте ей тишины
И налейте вина! Пусть бокалы полны!
Будь же ты! Будь же ты!