Придёт пора, заговорят
верхушки сосен.
И клён, похожий на закат,
разбудит осень.
Она под зонтиком придёт,
цвета – любые!
Меня потянет, как на мёд,
в леса грибные.
Оставлю временно свой двор,
где плющ алеет.
Я помню тот угрюмый бор,
войдёшь – темнеет.
Пойду по узенькой тропе,
не слышно шага.
Был помоложе, я робел.
а в чём отвага?
Ведь, так вот, шествуя травой,
забыв дорогу,
однажды узенькой тропой
и выйдешь к Богу.
Пусть не обманет внешний вид,
да и повадки.
Ну, что? В лукошко поглядит.
Одни поганки?..