Я люблю две истории - одну долгую и одну не очень.
В первой есть всё.
В ней пылает огонь:
Прометеев, священный и просто из лампочки.
В той истории - боль.
Но я знаю одно - всё проходит.
Луч солнца, запутавшись в шторе, комнату вдруг заполняет мягким зелёным светом.
И останется только во мне самое синее море, самое горькое горе, самое долгое лето
Из первой истории.
Во второй истории - тишь -
Тишина, разрывающая Вечность на миллиарды галактик.
В ней же - пустота длинных Млечных путей, на которых конец и начало.
И я знаю, что там можно совсем заблудиться.
Но, казалось бы, чего ради...
Может, стоит пожалеть о том, что люблю я всего две истории.
Но, боюсь, что и так ни на тихом смертном одре, ни в предсмертной агонии не решу -
какую из этих историй называть мне своей.