Катит жизнь просёлком как телега,
что есть сил, взбираясь на бугор,
по лугам, как грёзы печенега,
сквозь туман, что выдержит топор…
Я из тех, кто смысл находит в слове,
жизнь в стихе, а истину в винце…,
рифма резонирует подкове,
а размер потворствует рысце…
Вкус стихов… то терпкий он, то мятный,
то протуберанец, то свеча…
Ах, как муки творчества приятны,
точно одержимость палача…
с одного удара, мол, игриво…
справа скальп, налево ирокез…
я взлететь готовлюсь над обрывом,
но срываюсь в беспринципность бездн…
Муза – мой обман и ментор строгий –
снизойди, прости мою боязнь!..
…и тогда выдавливались строки,
как глаза поверившего в казнь…