Они нас ищут в тяжкой муке,
Они свои нам тянут руки,
Зовут играть, пусты и дики,
В игру по правилам безликих.
И так неистово остры
Все грани правил той игры.
А под конец, как старых кукол,
Нас убирают в дальний угол,
В пустой, забытый, пыльный ящик,
Немых, больных и вечно спящих,
Всё отложивших на вчера,
Не дотянувших до утра.
И день срывает с ночи звёзды,
Состарив мир, что только создан.
Как птицы в окна бьются числа,
И Смерть за ними прячет смыслы,
Как в старых книжках без картин -
Вся суть за надписями "Fin".