РОДНАЯ КРОВЬ
Кровь на плитах коридора,
Кровь на коврике у двери.
Горе кралось тихим вором.
В ментовской вошло шинели.
И с лицом испитым, сытым,
Запросило: «Где ж бандиты?»
А «бандита» дома нету:
Увезли его на скорой.
Опросили – он ответил,
Разговор был скорый, спорый.
Пятна крови возле двери,
В коридоре, на дороге
Отмываю – и не верю.
Не идут, слабеют ноги.
Вымыть, смыть, забыть! Хлестало
Из ноги того «бандита».
Да, в 16 не хватало
Стать калекой, быть убитым.
Как - убитым?! Нет, не надо!
Осенило! Побежала!
И сама была не рада,
Что так долго кровь смывала.
Как же он один в больнице?
Господи, пусть это снится!
Потеряшка – потеряшкой.
Как вести себя, что сделать,
Чтобы не было так тяжко?
Как спасать? Во что поверить?
Вот! Больница! И в палате
Пьяный брат. Зашили ногу.
У окошка, на кровати.
Жив? Да, жив! И - слава Богу!
Цветом - схожа со стеною.
Тело дрожь трясет и руки.
Он покуда здесь, со мною.
Рано думать о разлуке.
Погулял, как очень взрослый,
И подрался по дороге.
Господи, спаси! Он рослый,
Но – совсем глупыш! У Бога
Нужно спрашивать дорогу.
Январь 2013 года