Надо мной тучи хмуро нависли.
Осень. Стало уж рано темнеть.
Лезут в голову странные мысли.
Не пора ли «соловушку» спеть.
И прогнать лень из бренного тела.
И порядок в душе навести.
Что б она, отряхнувшись, запела.
И сказать снова, Боже, прости.
Но ведь я не лежу на диване.
Силы есть, я упорно тружусь.
Только вот ни рубля нет в кармане.
И я этим порою стыжусь.
Иногда я работаю ночью,
Когда муза меня посетит.
Только труд мой, скорее, не срочный
И наверно сто лет пролежит.
Но, однако, пишу, как умею.
Вижу смысл работы своей.
О награде я думать, не смею.
Я пишу для души, для людей.
Может быть, разберутся с годами
О моей любви к людям, к земле.
И быть может, протопчут ногами
К кресту тропку, чуть видной во мгле.