Осень, слегка простужена и немного обветрена,
Вновь разливает грусть и туман – посмотри…
У порога мокрый чёрный зонт – крыло Бэтмена,
За порогом дождь; ему было вчера сто три.
В горах местами снег, лавины и ураганы,
По области возможен апокалипсис или потоп…
А Странник – всё вперёд, сквозь густые туманы,
По фракталам размытых, затерянных горных троп.
Запредельные мысли пульсируют в поле Контроля,
Грань воплощения видима ясно, да пока тишина…
Но где-то летает тот Хранитель пароля,
Пред которым падёт на колени любая стена!
К восходу алому стремится всё Тёплое и Живое –
Всё прочее морозным рисунком застынет вновь…
Ты видишь в зеркале Истину, даже если оно кривое,
Простроив логику, так чтобы в глаз, а не в бровь!..
… А осень слегка простужена, и она в депрессии.
Снова разлита грустно-продрогшая бель – погляди…
И ты видишь в небесах зрачок в перекрестии
И туман, туман, туман, туман впереди.