Виктору

Мне бы в такую осень,
Где тихий дождь-трудяга
Город оттенка стали
Моет, от рвов до крыш.
Розы в руке – их восемь –
Цвета любви, а влага –
Цвета греха – в бокале,
И рядом ты сидишь…