Я не могу собою быть... Вокруг лишь поучают, как себя вести...
Но я не я... Потеряна, самой собой забыта...
в желаньях ваших существую, воплощаясь,
волнами, будто рябь от ветра, на глади вашей жизни появляюсь...
Я имени себе не знаю... нет меня...
Я выдумка и миф...
Зовут меня по-разному, бывает...
Но кто я есть,
ответа не найти...
Ответ сокрыт во глубине, во мне.
Но путь к нему я даже от себя скрываю...
И очень тяжело, не видя цель, вперед идти...
Я Плод воображения, наверно...
судьба и муза, чудо, фея, сказка, быль, мечта...
Любовь и ложь в одном флаконе... Боль и нежность...
Теплом и лаской доверху наполненный сосуд...
Они меня переполняют,
капельки в ладони ваши я роняю,
Но вы вдруг сердитесь, вы злитесь и корите... Меня за... Расточительство добра...
Как можно?.. Я же по-другому не умею... Куда течет река, когда размоет берега?..
И если я лишь ваша выдумка, зачем же
винить меня за то, что сами вы придумали себе?
За буквой точками от ветра и тепла я испаряюсь... Но каплями дождя на строчки льются новые слова...
И каждый в них увидит скрытый смысл, и каждый в них прочтет отчасти про себя...
А я водой сквозь пальцы утеку, лишь влажный след оставя...
Я существую лишь в фантазии у вас...
Таких в природе не бывает, нет меня...