Стёрлась граница – чужой и свой, но
В вечность она не канет.
Вижу я как по Саратову вольно
Бродит американец.
Вроде обычный юнец – прыщат,
Бэйдж на рубашку нАшит.
Только чего-то над ним трещат
Столь же прыщавые наши.
Неполноценненький он целиком,
Будто поглажен и скомкан.
В горле застрял панацеи ком –
Так и живёт с комом.
Саратов не видел, так на – смотри!
В Новокуйбышевск прёт, о как!
А поэзию слышал? Poet, poetry…
Есенина, Пушкина, Блока?
Он одновременно и yes, и no.
Странный какой-то парень…
Он мне: do you play tennis? Я ему: теннис – г… плохая игра.
Давай лучше в шашки, в Чапая!
Зачем тебе теннис? Давай в лапту!
Он лишь толерантно смущался.
Да и вообще, говорю, что забыл у нас тут?
Мало ль в Америке счастья?
Он начал рассказывать про дружбу, про мир,
Про их социальную программу…
Вот что халява делает с людьми –
Сразу мир всем равный…
Жаль, что у парня хоть и широкий взгляд,
Да вот кругозор узкий.
Ладно, думаю, пусть катаются, пусть говорят,
Благо, что хоть по-русски.
Август 2013г.