Вздыхает роща, словно старец.
И воздух, как вино, горчит.
Мне дни осенние достались
такие грустные на вид.
Дождь кончился, но вновь набухли
обрывки туч средь синевы.
Мои вельветовые туфли
насквозь промокли от травы.
Дрожит река в молочной дымке,
и дальний берег тонет в ней,
как на размытом фотоснимке,
что четкого порой милей.
Но дальше, дальше – так туманна
и так зловеща эта даль!
Вся волчьим кажется капканом
дорога жизни. Вся – печаль.
Земля моя! Я ни нарушить
и ни восславить не могу
бессмертные деревьев души
и речки вещую молву.
Кто я для них? И кто расспросит, –
кому печаль моя нужна? –
зачем брожу я в эту осень
по бездорожью допоздна.