* * *
Одинокое дерево на плато
мертво, пока не проникнет ветер
в его шевелюру диким винтом,
оживляя тень в силуэте.
И жизнь сама по себе — ничто.
Смысл она обретает как сумма
твоей и моей. И ты есть лишь то,
что я о тебе подумал.
И что обо мне подумала ты.
Растут и бьются о воздух крылья
ярких бабочек, пока цветы
для них лепестки открыли.