Сыну. С.В., директору заповедника
Не нужна косая сажень в плечах,
Дробовик и тот поможет едва ли...
Это озеро зовут Баскунчак,
Эту степь вообще никак не назвали.
Горизонт вдали блестит от росы...
Соль земли - отхожий промысел божий,
Человек с простой фамилией Сын
Защищает эту землю как может.
Браконьер не позволяет скучать,
Да деляги, что свои, что чужие...
Заповедник как-никак - Баскунчак,
Значит, долбит в ноздри запах наживы.
Запах терпкий - не смотри, что "совок",
Ночи тёмны тут и пули не дуры.
Не опаснее в степи ночью волк,
Монтировки и куска арматуры.
Степь вокруг - один сплошной солончак,
Кое где в расцветке пятен бензола
Это озеро зовут Баскунчак,
В нем две трети всей поваренной соли.
Вниз на сотни метров купол сплошной.
Лет четыреста жить можно спокойно
И трясти по миру полной мошной,
Если озеро присвоить по полной.
Ветром треплется полынь, как струна,
И ветровку раздувает, что знамя.
Имя ветру, говорят, "Бискунак".
Он что хочет, то и делает с нами...
Тонны пыли забивает в усы,
Гладит степь по пропотевшему телу.
Степь коварна, - улыбается Сын, -
Тут замерзнуть - незаметное дело...
Коньячок в машине скоро почат,
Задубели на ветру даже веки...
И поселок - все одно Баскунчак,
Будь хоть нижний, будь хоть средний, хоть верхний.
Спору нет: Живется тут тяжело,
И суставы разгибаются хрустно,
Соль кругом, и все от соли бело,
Даже слезы бесполезно бесвкусны.
Правый прав, а левый - ясное - лев...
Въезд на скалы. Проржавевший вагончик.
Строго настрого законом РФ
Охраняется писклявый геккончик.
При подъеме на Богдо бъет мандраж.
Пусть подъем нисколько не экстремальный.
Просто в Красной книге не персонаж
Хомо сапиенс.. Обычный. Нормальный,
Тот, что тоже хочет просто пожить,
А не в очередь вставать у колонки...
Здесь не солят воду, чтобы варить.
И кафе тут носит имя "Солонка"
Нет работы. Не сезон. Я спросил:
- Что же, Кризис это? -Даже не кризис....
А начальство?
Улыбается Сын:
- Часть в Москве, а часть на Кипре. Just business
На поверхности соленую муть
Шаг за шагом сапогом поднимая, -
Эти люди не нужны никому
И вот в этом-то вся соль, - понимаю...
Нам отсюда на курорт - спору нет,
Чем мы можем им помочь? Ведь не боги...
И девчоночка шестнадцати лет
Ждет автобуса на пыльной дороге
Разогнавшись и на север промчав,
Мы проводим ее взглядом небрежным.
Мимо окон проплывет Баскунчак,
Где пока не умирают надежды.
Где судьба на перекрестье дорог
Раздирает ветром тонкие ленты...
На Богдо сидит потрепанный бог
И тихонечко играет на флейте...
Что ему косая сажень в плечах?
Дробовик и то поможет едва ли,
Это озеро зовут Баскунчак,
Эту степь никак вообще не назвали...
Горизонт вдали блестит от росы
И от соли, бесконечной по слухам....
Человеку по фамилии Сын
Все понятно...
Он прощается сухо...
Баскунчак-Сочи-Москва, апрель-июль 2013