Облака на небе месят творог.
Злой. Бухой. Курю. Не брит е-блет.
Потому, что мне сегодня Сорок.
Сорок лет. Пи-дец, бля. Сорок лет.
Выйду я в обоссаном исподнем,
Пёрну гулко в золото полей.
Слава Богу – сорок мне сегодня.
Сорок лет. Ну, хоть, не сорок дней.
22 сентября.