* * *
Прочь уходят года, и не броситься вслед,
И за ними никак не угнаться...
Вот и стало, дружище, тебе сорок лет,
А недавно ведь было же двадцать.
У меня уже этот рубеж позади,
И обратно никак не вернуться.
Прежде ждал я того, что ещё впереди;
Нынче тянет назад оглянуться.
Помнишь, было по восемь, по десять нам лет?
Впереди необъятные дали!
И не знали ни горестей мы и ни бед,
И ни дней, и ни лет не считали.
Нам казалось - такими мы будем всегда -
В ту беспечную раннюю пору.
Старость?! Вздор! К нам она не придёт никогда!
В крайнем случае - очень нескоро.
Мы по детству неслись и неслись прямиком,
Будто в волны форштевень врезался.
Не представить, каким нам тогда стариком
Тот, кому было двадцать, казался!
Не играет он в прятки, носясь по кустам,
И с портфелем не бегает в школу.
Ну чего ещё ждать? Его жизнь прожита.
Впереди лишь конец невесёлый.
Это тонких материй незримый конфликт,
Сбой невидимый где-то в природе.
Как иначе попал сюда этот реликт
Мезозойского ящера вроде?!
А теперь вот местами я волос седой
Вижу в зеркале. Это уж слишком!
Счастлив он уже тем, что такой молодой,
И, ведь, счастье не ценит, мальчишка!
Так про двадцатилетнего думаю я.
Эх! Себя б на то место поставить!
А давайте попробуем всё же, друзья,
Мы хотя б на мгновенье представить,
(Может, это поможет развеять тоску)
Молодёжью зелёной какою
Представляемся мы вон тому старику,
Что с трудом ковыляет с клюкою!
2013.