Чистый лист на столе, он готов: лежит, ждёт,
Что родится во мне, когда муза придёт.
Он не знает пока, что на нём напишу,
В каком стиле свои мысли я изложу.
Будет это мечта или летние дни,
Может, мира созданье или жизнь без любви...
Вот, беру карандаш, по бумаге веду…
Вместо слов, я рисую картину свою…
Лист мой не ожидал… очень он удивлён,
Что теперь еще я и рисую на нём!