Лучше молчи, и ничего не жди от меня -
Будто я сдамся, и все по кругу, с начала.
Пусть твои письма другие теперь хранят,
А я их уже наизусть, до дыр зачитала.
Гордость мне шепчет: "Останься верна себе",
Плюнуть на всё, нажать бы "Repeat" и сдаться.
В своем самоубийственном стремлении к тебе
Я, наверное, переплюнула всех камикадзе.
Ты ведь знаешь, я не умею уходить красиво,
С гордо опущенной головой.
Всё эти взгляды через плечо,
Эти постскриптум,
И за моей спиной
Всегда мельтешит какое-то "еще".
Ты там, может быть, умер уже с тоски
Без своей вечно проклятой и проигравшей.
Твои "любишь - не любишь", сорванные лепестки -
Это чертово поле дохлых ромашек.
Я не считаю их, может быть, год уже.
После очередного прощания
Я мысленно жгу на самом большом костре
Все наши общие дни и воспоминания.
И осознав, что не сжечь их,
Что все эти взгляды, мысли, сны о тебе
Более вечны,
Чем все полотна Моне
И ленты Феллини,
Я посылаю вслед тебе
Пару фраз истерических.
Да, я помню, ты любишь прямоту.
Но из всех фигур геометрических
Я, наверное, круг,
И во мне не может быть прямых линий.
Звук твоего голоса по ночам,
Как бутылка вискаря дешевого,
Наутро вызывает похмелье.
Только болит почему-то не голова,
А где-то слева, под ребрами,
И от имени твоего тошнит еще с неделю.
От твоих звонков и при желании никуда ни деться,
Хоть бесполезны, как давно прогнившая пожарная лестница.
Это как пять кубов адреналина в сердце.
Зачем?! Я все равно не дотяну до конца месяца...
Август ведет за собой новый сезон дождей.
Ты говоришь, все это от боли и от отчаянья...
Отставь. Сегодня мне хочется просто побыть ничьей,
Со всеми нюансами данного состояния.
Хочется свою жизнь, как книжный сюжет,
Пересказать кому-то едва знакомому.
Хочется, чтобы от сильной боли в душе
Люди тоже испытывали шок и впадали в кому.
Хочется засыпать, досчитав до ста,
Чтоб сто один - и сразу в сонную небыль.
Еще очень хочется взять и шагнуть с моста,
Но не как все, не на асфальт,
А в небо.