Её прерывистое дыхание качало твою колыбель. Ты никогда не открывала глаза, боялась ее карамельного кашля и болезненной синевы акварели, заботливо размазанной по твоим ладоням. Она и сейчас хранит твой покой, пока ты выпускаешь на волю мысли, что своим прикосновением тревожат пламя свечей заполняющих комнату робким дрожащим светом.
Ты слышишь как она пересчитывает сухих шмелей:
- один, два, три, четыре, пять, шесть, семь...
Семь недель она сидит у твоей постели. Рисует глубину морей и недостижимость небес, разрешая шептать что-то неразборчивое для нее, но понятное сомнамбулам, что стоят, прислонившись к шероховатой стене.
На их лицах - отпечатки твоих ладоней, такие же бесконечно синие...
Когда будет заучен шелест последнего слова, Смерть уведет их за собой, даст каждому по горсти семян, которые они будут растить в своих легких.
Ты забудешь о сомнамбулах как только она выведет их из комнаты. Ты забудешь их всех, кроме одного... Уходя, он оставит в твоей ладони прядь своих волос... И ты будешь украдкой лить синие слезы, пока Смерть не вернется к изголовью твоей постели, чтобы считать мертвых шмелей, рисовать глубину морей и недостижимость небес на твоих ладонях.
Смотреть короткометражку: https://vimeo.com/71757087