Болят стихи с начала мая.
Все непонятно. Странно. Все размыто.
И кто починит старое корыто,
Что треснуло, тогда, весной, играя?
Не знала я, что шутка в моей шутке
Окажется правдивей всякой правды,
Которой не особо постоянно рады,
Как утреннему голоду в желудке.
Болят стихи тем типом подозрительным.
Рука строчит куда угодно, только не в тетрадь.
Она устала уставать писать.
Привычным почерком-
Мучительным.
Чувствительным.