Я представляю круг аплодисментов,
софит и люстры на хрустальном потолке,
из уст друзей потоки комплиментов
и из уст тех, кто так не верил мне.
Для них сомнения развеяны, и вскоре
на миллиарды пыли ярких крох
рассыпется устойчивое горе
и мой в-себе-сомнительный порок.
Я погружусь в бокал шипящей славы -
возможно, он наполнит мою жизнь -
и временно сочту, что страха главы
в далекий ящик можно отложить.
Но длиться этой радости недолго,
возможно, годы, но в масштабе праны
такие годы - это только полка
из десяти прочитанных романов.
Твердит во мне дракон уничижения
(и почему всегда ему я верю?),
что стих бесценен в виде достижения
лишь для меня, а в обществе - потерян.
В тот день, когда бокал признанья выпит,
еще больнее рухнуть в темноту.
И на вопрос "Мне поэтессой быть ли?"
я отвечаю "Буду" - в пустоту.
22.09.2013