В этом парке, где мы повстречались однажды,
Нам божественный Штраус напевал про любовь,
И вздыхала валторна,
и вторила тоненько флейта,
А ворчливый фагот сокрушался о том, что прошло.
В этом парке сто лет, как не слышно оркестра —
Разве крики ворон да шуршанье листвы...
И такою печалью,
такой неизбывностью веет
От разбитых скамеек, хранящих любви письмена!
Никогда ничего оживить не пытайся —
В эти игры играть не пристало уже.
...Только вспыхнет аккорд в тишине
алой гроздью рябины,
И всё тот же седой гитарист улыбнётся:
— Привет!