В зените солнце перезревшее.
Моста далёкого штрихи.
Морщины русла опустевшего
беззвучно топчут сапоги.
На солнце погляжу презрительно:
реки иссохшей жалко мне!
И всё-таки оно живительно
на настоящей глубине.
Тут не жестокость, всё поправшая,
а слабый грунт. Кого винить?
Ну разве можем осудить
мать, жизнь короткую нам давшую?