Ушла любовь…, а с ней и творчество.
Осиротел крылатый стих.
В душе теперь лишь одиночество,
Да пара вымученных книг.
Я не пишу. Слова безликие…
К ним потеряла интерес.
А мысли всё, как звери дикие
Того гляди, затащат в лес.
Того гляди, я стану серостью
Среди таких же мрачных лиц.
А ведь была же светом, нежностью,
Голубкой белой, средь орлиц.
А ведь была…. Куда же делось всё?:
Желанье жить, писать, творить.
Мне не хватило видно смелости
По-настоящему любить.
Мне не хватило видно гордости
Переступить через черту…
Да, нет, друзья, не в этом сложности,
А в том, что верила в мечту.
21.11.07г.