Ах, поэт из меня никудышный,
Да, романы нельзя мне писать!
Заберусь высоко я на крышу,
Чтоб свои мне "творения" бросать.
И зачем я вообще появилась?
Для того, чтоб сей бред сочинять?
Что у Бога в душе-то творилось,
Когда Он взял меня создавать?
Сколько бед на пути я встречу?
Сколько грёз за всю жизнь пролью?
До сих пор продолжаю, брежу,
Скоро так я себя убью...
Только вот для чего мне это?
Для чего я вообще живу?
Мне до грани два с фунтом метра,
С головой я своей не дружу.
Сочиняю я бред с любовью,
Нет таланта здесь, нет идей.
Напишу своё имя кровью
На спине бледным пальцем ей.
Ах, поэт из меня никудышный,
И романы писать никогда!
Заберусь высоко я на крышу,
Чтобы сбросить себя навсегда!..
1 марта 2013 г