Чужая женщина вошла в наш дом,
Сминала накрахмаленную простынь.
Мне стало все равно, что было после,
Раз ты переступил всё то, что до.
А после отупенье, осознанье,
И поиски причин в самой себе,
И сны дурные, как воспоминанье,
Как акт моей покорности судьбе.
Разбита в щепки лодка и ячейка,
Кольцо в шкатулке, в паспорте печать,
И плакать не даёт мобильный чей-то,
А хочется от боли закричать.
Впустую годы, в черноте как в смерти
Не до работы, и заброшен быт.
Нельзя погибнуть потому, что дети,
Жить нереально – очень уж болит.
Но знаешь, я теперь совсем свободна,
Готовлю плов, ещё пишу стихи.
И заведу роман, как нынче модно
А простынь ту, я порвала в куски.