От тебя до него - три минуты пешком, пару лет единения душ,
Тротуар, что усыпан снежком, изрисован узором стуж
И знакомый зеленый двор и июньский дождь.
Расскажи мне, с каких же пор от него ты впадаешь в дрожь?
И вам не о чем говорить, вы все знаете наизусть
И все тянешь ты эту нить, где смешалась тоска и грусть.
А бессмысленный диалог не кончается, словно МКАД,
Где расставлены точки "под", не расставлены точки "над".
Что ты пишешь? Куда бежишь? Почему слышишь только "нет"?
У тебя для него: "Малыш. Дай мне шансы, дай пару лет".
У него для тебя: "Прости. Я не слышу сердечный стук,
Я устал на себе нести эту тяжесть душевных мук".
То отдашь ему верно честь, то безжалостно бьешь под дых
И не можешь, как книгу прочесть(как себя и как всех других).
То бросаешься в хладный пот, то ему говоришь про дочь,
То ты врешь себе: "Он придет", а на деле "иди же прочь".
И он терпит тебя одну, стиснув зубы, дает плечо,
То спокойно идет ко дну, то взрывается горячо.
И боится тебя, но ждет. Ненавидит, но все же чтит.
Если спросишь, то он соврет: "Ничего уже не болит".
Сколько можно таких звонков? Бесконечностей и потерь?
Сколько мучиться вам веков? Кто кому открывает дверь?
И в безудержной суете вашей ругани, важных дат,
Он падет, да к ногам, к тебе. Безымянный он твой солдат.
И ты примешь его. Поймешь. И сломаешься, как цветок.
Между пальцами проскользнет 220.Обычный Ток.
Растворишь всю тоску и грязь, все размоют твои дожди.
И почувствуешь эту связь, что проснется в твоей груди.