Это - чувства и все это очень сложно, но писать об этом совсем не влом.
Мы сидим за столом, я спросила: -"Можно?", ты ответил холодным сухим кивком.
Всё игра, мы с тобою играем в паре, а кто сдался - тот, вообщем то, сам дурак.
В этом, съеденном дымом и тесном баре каждый что-то кричит, как дорожный знак.
Я смотрю в глаза, залитые болью, и боюсь продвинутся хоть на шаг.
-Я устала, хватит, с меня довольно! Половина первого на часах.
Но они кричат: -"Подожди. Останься. Доиграй игру, отдохнув, присев"
И такой чувство, как будто катишься самолетом по взлетной расчерченной полосе...
А взлететь не можешь(подводит двигатель и в кабине пилота твой худший враг).
Вдруг подумаешь: -"Может все ищут выгоду?"
Замираешь и делаешь первый шаг,
В пустоту. Все встают, все бегут беспомощно. Валят с ног, кто упавший - тот проиграл.
Для полетов сегодня уж слишком облачно. Не неси чепухи, отпусти штурвал.
Я раскину руки, представлю крыльями. Как ребенок малый кричу, жужжу.
Я смогу. Я знаю, я очень сильная и не важно, на чем я сейчас лежу.
То что пол заплеван, не мыт неделями - это ваши реальности, господа.
Да не важно все это, в самом деле то и погода не летная - не беда.
Когда к счастью летишь, то любая облачность тебе кажется ватной,а не густой.
И лежишь. Размазана. Обесточена. Лишь подергивая пальцами, как листвой.
Зал пустой. Пахнет кофе и сигаретами. Все ушли, лишь бармен протирает стакан.
Ты летаешь верстами, километрами, проносясь над тысячей разных стран.
Расскажу, наверное не поверят.
Половина первого на часах. В грязном баре испуганная девочка говорит о каких-то там облаках.