Сергей Пресс (Sergej Press)
Чернь
Жёсткий ритм. Хлещу наотмашь
Детство жалкое моё.
Напишу про всё, что хочешь,
А про это самоё
Не могу, слов не хватает.
Ведь не знал никто тогда
Что всю жизнь переболтает
Наша умная хурда-мурда.
Просто бегал отоспавшись,
И на речке загорал,
И пластов из простокваши
Очень много я сожрал.
Как любил похлёбку бабки,
Из картошки и с дымком.
Этот дым был точно сладким,
Был отечественным он.
Я не знал, чем пахнет вкусно.
Через годы лишь дошло:
Это дым от печки русской
Пахнет в доме хорошо.
Горек он. И это верно.
Но одно: глаза не съест.
Как и ложь, что лицемерно
Нам подсунули замест.
Вместо деда: «Остолопы!
Эти мне большевики!»
Было это мне до жопы.
Деда очень я любил.
Были б деньги в мавзолее
Я их с бабкой положил.
Врозь сейчас под Чернью тлеют.
Не добраться до могил.
23.09.2013 17:25