Мой кумир - рыцарь-менестрель,
А нить пути - след, лисом заметённый.
И день за днём я пристаю на мель,
И мой корабль, солнцем угнетённый.
Театр - моя жизнь, как ни крути,
Актёры вечно пьяные, шуты лишь.
А глупость - есть сюжет, да без пути,
И зритель мне не скажет: "Не томи же!"
Бумагой мне послужит береста,
Чернилами - кровь из моей вены.
И на плаще моём уж нет креста,
Во что мне верить? Всё ведь в мире тленно.
Трухой осыпятся тела, плащи, доспехи,
Почернеет снег, сгорят леса.
Чернилами мне служит кровь из вены,
Бумагою мне служит береста.
А книгой зелий - травы да поляны,
Котелком - ладони - стёрты в кровь.
Костром мне служит солнце, ветер пьяный
Развеет травы по миру; и вновь -
Мне надо будет путь свой продолжать,
За старым следом, лисом заметённым,
Волосы будут алым полыхать
На солнце, пьяным ветром зажжённым.