ты не хочешь иметь, чтобы нечего было терять,
ты оставил занозу в себе чёрной змейкой гулять.
фантик карты непрожитых стран под стекло - в песок,
и реальность сменилась пустыней, где ты одинок -
демон осиротевший, никем не прославленный бог.
тёмных рек рукава не родят для тебя луны,
потому что - пусты, как молитва из чувства вины,
и деревья не бросят в ладони твои плода,
потому что, живой, ты из жизни сбежал в никуда,
в кем-то созданный комикс-ловушку. и заперся там.
сильных нет. брать высоты, одну за другой, нельзя,
нет константы, и нет "навсегда", всё текуче. а я
балансирую в этом потоке, чумной акробат,
и как скользкий уставший питон мой непрочный канат.
я иду и реву, но продолжу, не спрячусь под кат.
и я буду хотеть, и мне пофигу, что там терять,
все мы боги! эй, комикс, проснись, нам пора создавать
нечто круче, чем плоский мультяшный страданий холст.
в чьей-то сказке тот холст разорвал буратины нос,
да и золушка выход нашла, перебрав овёс.
все спаслись. все спалились. а мы до сих пор горим,
но в сердечном пространстве, как бомба, затикал лимб,
это - крайняя мера, часы мастерства творца,
он включает их сам в мире тех, кто дошёл до конца,
и взрывает иллюзию.
после - творец ты сам.
24.09.13.