и что мне везет на них,
на этих чужих мужчин!
как-будто своих и нет,
как вроде их след простыл.
я в них словно муха в мед,
все манит и манит яд.
знают губы всего итог,
только против не говорят.
и как из всего песка
найти не песчинку,а лёд?
бывает рука легка -
кому-то опять везет.
а мне ну какой резон,
влюбляться по триста раз,
пока какой-нибудь там пижон
ударит по тормозам.
уж лучше писать стихи,
без главных на то причин,
о бусиках,о луне,
не трогая тех мужчин...