с каждой секундой московские клёны желтей,
хочется рыжих волос и коричневый шарф.
в моём доме пустынно. в твоём два десятка гостей.
в моём доме сентябрь пьёт на брудершафт
вместе с полотнами Босха и книгами Де Куатье.
мой сентябрь так пьян, что рыдает навзрыд.
я стою рядом с ним. грею суп на плите.
не боясь юных мачо, истерик и наготы.
с каждой минутой московские лужи полней,
хочется кофе с корицей и длинный-предлинный зонт.
мои мысли о том, что сгорю в сто огней.
твои мысли о том, как закончить ремонт.
и дело не в том, что покорна своим страстям,
что полгода не ем ни конфет, ни хлеба.
ты просто меня разобрал по частям
и засунул туда, где не видно неба.
каждый день твоё имя господствует словно тоска,
курсируя между кольцом и моей радиальной.
я лягу на землю и дым запущу в облака,
лепя твой портрет на поверхностях спальни.
сентябрь мешает рябину и терпкий ром,
три грамма дождей и настой из людских историй.
будь счастлив. протянем же как-нибудь вчетвером.
со мной мой сентябрь и Босх. не чокаясь. стоя.