А.П.
1.
В тот миг, когда страданья злая тень
касается души святого света,
я вопреки усталому запрету
припоминаю вешний майский день:
в нём мы как дети, кротки и легки,
идём по парка тихонькой аллее,
в нём наши чувства столь неглубоки,
что мы их не зовём и не лелеем...
Мы — просто Бога жаркие огни.
Мы о былом, пылая, позабыли.
И всё, что превратится в горстку пыли,
для нас — пустой ненужности сродни.
Но отчего в ночи не знает сна
свеча, что освещает наши лица?
И отчего старается весна
наперекор забвению — продлиться?...
2.
Хоть весточки, хоть слова, хоть письма...
На большее, увы, не претендую.
Тебя как запоздалая весна
чрез годы и пространства поцелую...
Живи. Ты должен верить в чудо дня.
В твоей душе, слепой и одинокой,
так много несвершившейся меня —
почившей жизнью, лёгкой и далёкой...
24 сентября 2013.